Salmones

Poemario que nace de la frase de Oscar Wilde "No soy tan joven como para saberlo todo", y homenajea a Miguel Hernandez, Rubén Darío y Federico García Lorca. Habla del mundo, de las huellas, del horror, de las bombas sobre Libia, del cielo, del cansancio, de la alegría y el ombligo del mundo.

¿Alguna vez te has molestado terriblemente con alguien que quieres? ¿Alguna vez has sentido que te provoca insultarlo y decirle varias verdades en la cara? ¿Alguna vez has preferido escribirlo para drenar esa rabia? En el amor hay que correr riesgos, al inicio siempre hacemos un salto al vacío, y en muchas ocasiones nos podemos equivocar, apostar por la persona equivocada, o por alguien que no está listo para entregar lo mismo que nosotros. Este libro es el eco de esas emociones que nacen en los momentos más difíciles de cualquier relación (o intento de ella), y en cualquier etapa de...

A través de la figura de Teresa de Ávila, Minerva Margarita Villarreal enuncia una poesía íntima y fervorosa, pero a la vez cercana y cotidiana. Las maneras del agua, obra ganadora del Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes 2016, combina poemas cortos con laude constantes donde lo divino cobra varias formas.

La memoria del tacto: La poesía de Jorge S. Arroyo está dotada de una melancolía positiva, con la luz y la sombra como elementos inseparables, dotando con un silencio musical la expresión de lo inconsciente, con una voz inequívoca y propia. Es una tela de araña que atrapa al lector dentro del poemario; el autor utiliza el lenguaje de una peregrinación infatigable hasta llegar a ver lo inalterable de las cosas. Los poemas parecen tener un carácter sagrado, pedazos de alma que se izan para darnos esa sensibilidad donde podemos advertir la materia de lo esencial, extrayendo semillas de...

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...