Al día siguiente

“Hacen la mudanza. Dicen que nunca quisieron vivir aquí los desastres que desancoraste de mis profundidades. Supuse entonces que ningún pez abisal sabe amar la luz, lo mismo nos pasa a los poetas. Sobrevivir en la oscuridad y que el único reflejo sean tus demonios. Intentar huir de ti y perder las mismas guerras que ganas. Conocer el amor en unos ojos que te devuelven la mirada pero te ciegan. Hay quien lleva luz a dondequiera que vaya y hay quien se trae consigo poesía, como si fuera el candil que, lejos de alumbrar, espanta. Estos poemas no son más que el llanto mudo y el consuelo...

Contra poesía y después poesía que informa de los detritus de capitalismo, de las obsesiones de la sociedad de consumo disparada al paroxismo. Pereira admite que el poder de la palabra es casi letal, es un arma para dar algunas batallas, una manera de promover el incendio, de saber que el lenguaje es mediador, pero también acción, y tiene poder performático. “Palabras son conflagraciones”. Lectura que sorprende y desacomoda, atrapa, además de su sentido del humor, de su seriedad matizada por la ternura para plantear los temas más descarnados y miserables - “menos” poéticos,...

El libro que tienes en tus manos recopila los avatares de una vida desesperada en continua busca de una realidad nunca encontrada. El autor describe con cierta crudeza los momentos vividos entre los sueños y la realidad, no siempre sabiendo qué lado tiene más peso en la narración. Los momentos oníricos se mezclan con las vivencias de una forma que no es fácil discernir cuál es cuál y que el autor no pretende que se pueda hacer, tal vez, ni él mismo sepa hacerlo. Puede que todo se encuentre sentado en un rincón del desván de su cerebro.

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.