Al día siguiente

"Leo mira los ojos de la mujer lo miran desde la fotografía manchada de una revista vieja la ve a ella la gioconda dice mientras ojea otras reproducciones detalles a color leo huele la peste del gato muerto en la esquina huele el aroma del guiso de carne del comedero huele los chorizos asándose en la casilla de los amigos huele el perfume de la madreselva atrás en el patiecito de tierra del fondo antes del río que huele leo mira el mundo desde los ojos de la gioconda y sólo ve cielo"

Este libro no esta escrito, este libro no esta parido. Fue tejido por un insecto de colores que intenta tapar la culpa de navegar profundo y generar preguntas entre dos mundos, unos más imaginarios que otros, pero que siempre están adentro, más adentro incluso que del espejo que intenta imitar. Acá Kafka te golpea y obliga a sangrar en una cabeza ajena.

"Este libro en el que Paulo es Alonsa, Gabriela es Lucila y Chile Ḯϩṓҥ1Ŀ3, en el que el verbo matar brama y acecha desde el fondo de la escritura, en el que el paisaje se deforma y las voces husmean en la niebla, donde también hay lugar para visiones espléndidas, y la pureza del absurdo arde detrás de las máscaras, es un fulgurante acto poético lleno de potencia y horror. Y guarda una poderosa y peligrosa ambición: comunicarse con el mundo para acariciarlo y herirlo. Y si bien se nos presenta elusivamente bajo muchos nombres y bajo muchas carnes, nos muestra un rostro y un cuerpo ...

Manuel Díaz García transita junto a sus sentimientos más profundos respondiendo con visceralidad a preguntas imposibles para la mente egotista que nos gobierna. Sus brillantes y descarnados versos te penetran la psique para instalarse en la efímera galaxia del sentir. Se expresa desde la matriz materna; de ella jamás saldrá, sabedor de la extensa universalidad de su foro. Macera cada palabra estrujándola y sosteniéndola en el límite de lo preciso, para transmutar el dolor en sublime belleza. Acude a la poesía como cada noche ante la masa de harina, pura alquimia. La madre, donde...