El taller de Leo

El paseo por el Planeta Tierra es un sintiempo, donde se derraman semillas en arenas movedizas, pero debajo de ellas hay un pantano formado por barro substancial. Las largas raíces que echan esas semillas, lograrán llegar al fango, atravesando la inerte arena. Y de allí brotará un árbol pródigo, dador de sombra, resguardo y frutos.

Porque al final recordaremos lo que nos ha hecho sentir. Las taquicardias, las dudas. La incertidumbre a doscientos latidos por minuto. ¡Las ganas! Los abrazos que inundan el alma. Los roces de manos, las miradas, los besos que calan los huesos y las despedidas, las que no pinchan, ni arañan. Al resto, le correremos la cortina, y bajando el telón le apagaremos la luz. Porque cada uno de estos versos te recuerda que la vida sigue, aún cuando cierras la puerta y recorres las afiladas aristas de tu alma ante el espejo. La memoria es fragmentaria y por eso, nos quedaremos con los recuerdos...

A finales de 1912 Juan Ramón Jiménez regresa a Madrid después de seis años de retiro en Moguer, acarreando en su equipaje un buen número de libros inéditos, de los que sólo dará a conocer una breve muestra en sus selectas Poesías escojidas (1917) y en la posterior y muy difundida Segunda antolojía poética (1922). Soledad González Ródenas reúne en la presente edición los textos pertenecientes a Poemas impersonales, uno de los títulos más singulares que, tras su muerte, quedaron sin publicar en su totalidad. Compuesto en su mayor parte en 1911 y revisado varias veces a lo largo ...

La vida son recuerdos. Nos pasamos la vida recordando. ¿En qué momento nos conocimos? ¿Dónde habré dejado las llaves? ¿A quién me recuerda esta canción? ¿A qué hora era la reunión? Algunas veces nos gusta echar la vista atrás para recordar momentos vividos, días especiales y personas que ya no están pero que, allí donde estén, nunca querrás olvidar. Otras, en cambio, nuestra mente nos hace retroceder a justo todo lo contrario: a momentos que no quieres recordar, días que desearías no haber vivido y a personas que ya no pintan nada en tu vida. Ahí, acurrucados y almacenados ...