Don Juan Facundo Quiroga

El descenso a los infiernos de la droga, narrado en primera persona. Es el diario real de una adolescente de 15 anos que se introduce en el mundo de las drogas. Sin sentimientos de culpa nos narra el abismo de degradacion al que llega la protagonista. Ni la deseperacion de sus padres, ni la intervencion de los medicos dejaron que esta adolescente pudiera vivir una vida normal. Una historia autentica y conmovedora, que sigue siendo actual.

En este bestseller imperdible, López Garrido explica por qué tenemos tantas dificultades a la hora de vincularnos, cuál es el rol que juegan las emociones negativas en el desafío de encontrar la felicidad y cómo transformarlas de un modo efectivo. La autora, una gran conocedora del crecimiento personal, propone un nuevo paradigma con el cual enfrentar los mandatos que nos mantienen prisioneros del pasado.

El valor y calidad de este libro no precisa de muchas explicaciones, ya que viene avalado por su éxito y probado por el número de ejemplares impresos y distribuidos desde que saliera a la luz. Ha producido mejores resultados en la vida de oración de millones de cristianos que cualquier otra cosa que se haya escrito hasta la fecha. Aunque firmado como escrito por "Un cristiano anónimo", parece demostrado que "El cristiano de rodillas" fue escrito en el período comprendido entre las dos guerras mundiales 1914-1944, probablemente entre 1920-1930 por el pastor anglicano Albert Earnest...

El Bardo Thödol se atribuye a Padmasambhava, el monje que a mediados del siglo VIII llevó el budismo a Tíbet y fundó el primer monasterio, aunque se cree que fue Karmalingpa el que encontró en el siglo XVI el texto perdido que se conocía con el nombre de “La liberación del estado intermedio por la escucha”, sabiéndose, no obstante, que se transmitía de forma oral desde el siglo XIV. Fue el doctor Walter Evans-Wentz quien lo publicó por primera vez en Occidente en 1927, bajo el título de El libro tibetano de los muertos. La obra versa sobre el “estado intermedio”, aquel que...

Fue fácil acostumbrarse a no tener costumbres en el alma, a vivir de paso, sin rastros ni huellas, ni recuerdos amargos. Amar amando el camino dejando marcas en el arenal como tatuajes. Escribir alguna historia propia con tinta de lluvia y sangre de los vientos. La soledad te hace poeta también las hambres de volar. No me dejes partir, guárdame en tu mirada. Soy camino de terrería, nube que se mueve formando corazones y cupidos. Soy experto en ilusiones y quimeras, soy hoja seca en el otoño y aprendiz de viento.

Porta, uno de los músicos más influyentes en castellano, debuta en la escritura con Estados de un exanónimo , un libro en el que hace gala de una prosa poética que revisa las pulsiones que nos salvan y nos hieren cada día. «Cuando vuelo el mundo me parece un regalo apasionante y la vida un puzle por completar. »Cuando me dejo llevar me olvido de lo que quiero y dejo que suceda lo que, sin esfuerzo ni angustia, llega a mí.» Lo bueno y lo malo y todos sus grises; y cómo lo afrontamos; y cómo nos refugiamos en ello; y cómo nos condiciona en cada momento. Eso es lo que Porta examina y ...

“Hacen la mudanza. Dicen que nunca quisieron vivir aquí los desastres que desancoraste de mis profundidades. Supuse entonces que ningún pez abisal sabe amar la luz, lo mismo nos pasa a los poetas. Sobrevivir en la oscuridad y que el único reflejo sean tus demonios. Intentar huir de ti y perder las mismas guerras que ganas. Conocer el amor en unos ojos que te devuelven la mirada pero te ciegan. Hay quien lleva luz a dondequiera que vaya y hay quien se trae consigo poesía, como si fuera el candil que, lejos de alumbrar, espanta. Estos poemas no son más que el llanto mudo y el consuelo...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.