Soñar y Volar

María de Prado, nacida en tierras de Castilla, mujer nonagenaria, cumplida su labor de esposa y madre, al hallarse con su deber cumplido, dedica ahora su tiempo a la escritura, recreándose en las páginas en blanco, llenándolas con sus narraciones, a veces en prosa a veces en verso, que endulzan el alma o entristecen el corazón, según el tema que le embarga. Ahora ha decidido recopilar sus más significativos poemas, compuestos a lo largo de su vida en los que destacan el amor a la familia, la contemplación de la naturaleza y su fe católica. Sentimientos Rimados es continuación de...

Identidad es un poemario de claros y oscuros, de creación y destrucción, de personajes que se despiden y de otros que llegan, de sombras que se alejan y de espejos que se unen. Mientras que el telón del día cae y la escena de la noche estrellada se prepara, aparece el anciano que camina lento, las primeras luces de los farolitos, el sonido de las campanadas. El poemario es además el reflejo de un tiempo. Mientras recorres este maravilloso camino, podrás disfrutar de la contemplación de estrellas que cuentan historias libres, de las sentencias del viento o de los manifiestos de amor que ...

Un despertar inquieto. Es la historia de dos almas que se amaban como ya no se ama en estos tiempos, pero la cobardía de ella evito que este gran amor se realizara, sin imaginarse que el jamás la olvidó y murió con ella en sus labios. Así ella entendió que a veces tenemos que ser ciegos, sordo y mudos ante el mundo que nos rodeas y dejarnos guiar por el corazón y no por la razón. Memorias del alma nace de Los sentimientos más puros, crueles, triste, y salvaje que una persona pueda experimentar en su vida. A veces para lograr vivir el presente e imaginarse el futuro tenemos que dar un ...

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...

Solía decir que escribía para mí, y era cierto. Durante un tiempo lo fue. Empero pocas cosas hay tan incuestionables como el constante cambio y, ahora que he comprendido que no estoy sola, escribo para llegar a tu Alma, para alcanzar desde mi corazón allí donde no llega mi mirada; valiéndome de las rimas, la métrica, el verso libre y el blanco para dejar salir el inmenso amor que siento, la intensidad de mis conflictos internos, las privadas pasiones y el dolor, así como el vacío y la introspección evolutiva. Deslizarme entre métricas para fluir con ellas, personalizar jugando con...