Sería interesante escribir una historia de la risa

Es la segunda década de este siglo todo está en crisis, aunque la historia de la humanidad no ha sido jamás la de un paraiso que alguna vez quizás existió, pero que ya no está y quizas nunca estuvo.. Las imágenes del acontecer diario en este planeta no son buenas noticias y la palabra poética también lucha por encontrar una salida, armada de la pequeña lamparilla de esa humilde luciérnaga que no encontraba el final en un túnel interminable. Y así, nos faltan las frases, los versos y las figuras retóricas para explicar que sucede dentro de nosotros y en los entornos sacudidos por ...

El azul en la flama, nueva estación de uno de los itinerarios poéticos más deslumbrantes y sólidos de nuestra viva tradición, es el pulido testimonio de un viaje (hacia adentro, hacia afuera) en el que el oficio ha sabido aliar, con maestría los imperios de la razón y los sentidos. La mirada lúcida de David Huerta descubre paisajes autosuficientes en inusitados lugares, abre ventanas en los muros que la costumbre y el discurso lógico levantan con terquedad y que, por parecerse tanto a lo que hemos convenido en llamar realidad, ni siquiera intuíamos que estaban ahí.

Un despertar inquieto. Es la historia de dos almas que se amaban como ya no se ama en estos tiempos, pero la cobardía de ella evito que este gran amor se realizara, sin imaginarse que el jamás la olvidó y murió con ella en sus labios. Así ella entendió que a veces tenemos que ser ciegos, sordo y mudos ante el mundo que nos rodeas y dejarnos guiar por el corazón y no por la razón. Memorias del alma nace de Los sentimientos más puros, crueles, triste, y salvaje que una persona pueda experimentar en su vida. A veces para lograr vivir el presente e imaginarse el futuro tenemos que dar un ...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.