Libro de Apolonio

Hay un estar de lo perdido, el poema es un gesto de ese estar, algo que se ubica en la voz y llama, llama, como el pájaro del corazón del que dice Santiago: anda siempre cerquita, / casi pegado a uno, como una voz/ que corre detrás de lo que hablo. Todo lo que tiene memoria se perdió, su estar es esa pérdida, la forma de lo irrecuperable, lo que no vuelve sino como ficción; magún magún es un mantra de lo perdido, algo que Santi repite para sacar conversación... y una que nos duele porque la memoria repite una herida común por detrás de lo dicho, un tajo de palabra, el estar de los...

Una obra que se compone de más de 70 poemas inéditos que abarcan temas desde la libertad del ser como unidad y como conjunto, el amor, algunas de las formas en las que este se presenta o se ausenta. Lo que nos suele quedar luego de dar también toca, entre sus páginas, problemas sociales más actuales, entre otros. "Luego de seis, considero que este debe y será la primera parte, de dos, del último poemario de mi carrera literaria. ¿Las razones? Es hora de dar el siguiente paso en todo lo que quiero hacer. Por ahora y para siempre, Lo que nos suele quedar luego de dar reúne un par de...

Se trata de una recopilación de poesías de Alfonsina Storni. Recoge poemas como «Al oído», «Alma desnuda», «Así», «¡Ay!», «Aymé» o «Carta lírica a otra mujer», publicados en diferentes años y poemarios, como «El dulce daño» o «Languidez». Alfonsina Storni (1892-1938) fue una poetisa y escritora argentina vinculada al modernismo. Trabajó como actriz y profesora. Fue una figura trascendental en la poesía latinoamericana del siglo XX y en la lucha por los derechos de las mujeres. Entre sus obras más conocidas se encuentran «Languidez» (1920), «Ocre» (1925) y...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.