La rutina convertida en poesía

En memoria a mi madre María Reyes Armenta Su poema Las once sillas Es inútil querer retener lo que ya no es de uno Aunque siempre una madre nunca olvida El recuerdo desde que en mi vientre los traía Y, ahora de hombres solo Dios sabe por dónde andarán Aunque sé que están bien, si estuvieran mal lo presentiría He pasado mil noches bendiciendo sus hogares Ahora vivo nada más de sus recuerdos Yo le pido a la virgen me haga fuerte Para que nunca demuestre mi tristeza El tiempo pasó, yo no lo sentí Poco a poco me fui quedando sola Es muy triste aceptar la realidad Aquellos tiempos...

Jorge Riechmann (Madrid, 1962) es poeta, traductor literario, ensayista y profesor universitario de filosofía moral. Además de los poemarios agrupados —por vez primera— en Futuralgia, ha publicado Muro con inscripciones (2000), Desandar lo andado (2001), Poema de uno que pasa (2002), Un zumbido cercano (2003), Ahí te quiero ver (2005), Poesía desabrigada (2006), Conversaciones entre alquimistas (2007) y Rengo Wrongo (2008) y Pablo Neruda y una familia de lobos (2010).

...Soy libre de todo a toddo, Y eso es una ventaja de llegar a viejo. A veces me siento a escribir poemas Hasta las tres de mañana, Y nadie me dice nada, Ni tengo qué obedecer ningún reglamento. Igual me levanto a la hora Que mi cuerpo se cansa de estar echado. Tengo todo el tiempo que yo deseo Para conectarme con Dios... Que eso es lo mas delicioso: Tener mucho tiempo para rezar y meditar. Todo se me da en el momento En que yo así lo quiera y lo desee. Cada día me convenzo más De estar en una edad maravillosa. A veces me pongo a recordar Tantas cosas vividas de mi vida, Y quiero que...

La luna se oculta, tímida Pesarosa, pero indómita En un mar de nubes grises Y el azul de la concordia. Es testigo cruel, frívolo y atacante Roza siempre tu semblante Y arrebata tu perfume. [...] Morir de frío. La luna está brillante y descarada Desde que te has ido; Solo quiero volver a verte. Cualquiera no cambia el curso de los acontecimientos. Ni provoca de nuevo la necesidad de escribir versos. Solo pretendo dejar por escrito la insistencia espontánea del alma cuando Cupido ha clavado su flecha y él está demasiado lejos. En el fondo, estas páginas son solamente para ti.