La frontera será como un tenue campo de manzanillas

Juan Bonilla (Xerez, 1966) es autor de los libros de poemas Partes de guerra (1994), El Belvedere (2002) y Buzón vacío (2005). Además ha publicado varios libros de relatos: El que apaga la luz (1994), La compañía de los solitarios (1998), La noche del Skylab (2000), El estadio de mármol (2005) y Tanta gente sola (2009), y las novelas Yo soy, yo eres, yo es (1995) y Los príncipes nubios (2003), con la que obtuvo el premio Biblioteca Breve y ha sido traducida a diez idiomas. Es coordinador de la revista ZUT.

Un jurado compuesto por Antonio Colinas, Carmelo Guillén Acosta, Joaquín Benito de Lucas y Julio Martínez Mesanza concedió a este libro el PREMIO ADONÁIS 2009 ARMONÍA UN avión surca el cielo de la tarde. Desde la Tierra apenas es un punto en la distancia, un matiz pasajero cuyo efecto son dos surcos abiertos entre nubes, y poco más. El destino del Hombre es una trayectoria indeclinable por burlar, una y otra vez, los límites de la naturaleza. Cuánta hermosura existe en los detalles que asean nuestros días, y qué pocos somos los que apreciamos ese pequeño gesto de la luz en el...

El tiempo, la espera, los mitos de los nombres evocados y las rebeliones nocturnas son algunos de los temas plasmados en Eterno retorno. Así como su título lo indica, el autor nos presenta un éter nocturno combinado de figuras retóricas y un ritmo taciturno en cada uno de sus versos. El aura noctámbula y llena de días marchitos se rompe con imágenes coloridas pero potentes: como la sangre, sinónimo de un colibrí de alas inquietas. Enrique Dimas, con sus poemas, nos adentra en un bucle temporal donde la muerte no significa luto, sino un testigo omnisciente del universo.

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...