El Miedo a Ser Amado

Un día, una desprevenida hoja de papel se dio cuenta que la tinta comenzaba a marcarla... y desde entonces, no fue la misma. Un día, la tinta se dio cuenta que una mano la utilizaba como cómplice... y desde entonces, cambió su esencia. Un día, una mano encontró la necesidad de plasmar los pensamientos y palabras que un corazón gritaba en silencio... y desde entonces, esa mano se volvió inquieta; y aliada al papel y a la tinta fueron desde ese momento los amigos inseparables de un corazón que desbocaba en ellos cada grito, cada suspiro, cada lágrima, cada beso, cada caricia que solo...

Como protagonista de una pesquisa personalísima, en estos poemas desanda el viaje de su vida y en sus modos de nombrar, el trayecto a veces es laberinto, y otras ensayo, indagación, preciosa fábula. Mi vida es todo/y nada/es luz y sombra/Es eso y más/tiene alma. Hay algo vivo y pleno de afecto en esta voz que busca la llama y el canto, lo justo y lo hermoso mientras entreteje historias para renovar sueños y preguntas. "Viajo a lugares de mi alma para sostener la existencia que me toca", dice, y en sus ensoñaciones hay tanta melancolía como esperanza y convicciones. Otras veces, la...

¿Alguna vez te has molestado terriblemente con alguien que quieres? ¿Alguna vez has sentido que te provoca insultarlo y decirle varias verdades en la cara? ¿Alguna vez has preferido escribirlo para drenar esa rabia? En el amor hay que correr riesgos, al inicio siempre hacemos un salto al vacío, y en muchas ocasiones nos podemos equivocar, apostar por la persona equivocada, o por alguien que no está listo para entregar lo mismo que nosotros. Este libro es el eco de esas emociones que nacen en los momentos más difíciles de cualquier relación (o intento de ella), y en cualquier etapa de...

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...