Con el alma arrebatada

Quevedo en la redoma es una recopilación de trabajos poco ortodoxos escritos por un filólogo. Su título, tomado del primer capítulo, pretende englobar el caso peregrino de un escritor tan dotado para la prosa como para el verso, que sin embargo mantuvo su obra poética en un segundo plano y le dedicó una atención muy desigual. Varios capítulos analizan ese afán por acrecer el caudal poético antes que por mantener su nivel elevado, algo visible sobre todo en los temas amoroso y religioso, es decir, aquellos que cuentan con amplios precedentes; en otros, como las jácaras, el autor...

Un fuego insaciable de recuperación, dice en algún momento el poeta; un fuego insaciable de recuperación, una mezcla de meditación y averno, de desasosiego y triunfo, de lamento e himno; un pasmo de dolor –el amor perdido– y un pasmo de riqueza emocional y verbal: el poeta se enfrenta a las palabras, a los múltiples y profundos significados de las palabras, y transcribe el insaciable telegrama del Incurable: aquel que ahora lo entiende todo, aquel que arroja al vacío del amor toda la pasión y todo el fasto del lenguaje. Hacía mucho tiempo que la poesía no nos daba un gran poema,...

Nací en Almadén, provincia de Ciudad Real (España) en 1948. En 1959, cuando tenía 11 años mi familia se traslado a Barcelona buscando mejores posibilidades laborales y económicas y durante 40 años viví en esa ciudad. Por traslado de la factoría a dónde trabajaba, hace 15 años trasladé mi domicilio a la ciudad de Rubí, a 25 km de Barcelona. Desde niño escribo poemas. Aún conservo algunos de la infancia que había guardado mi madre como si fuera un tesoro, desde el tiempo que vivimos en Almadén. He seguido escribiendo durante toda mi vida sobre todo poesías, pero también,...

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...