Antología de la poesía amorosa española e hispanoamericana

Una seleccion de poemas del 27 basada en el criterio personal del antólogo pareció que podía aportar poco en el proceso histórico de divulgar la poesía del grupo: es lo que se ha estado haciendo hasta ahora, y el resultado habría sido una antología más. Víctor de Lama ha recogido en este volumen la selección que la transmisión histórica de la obra de este grupo ha depurado y consagrado como lo más representativo de todos sus integrantes, en conjunto y por separado.

Diarios de vida, material de prensa, fotografías, recuerdos, artículos, cartas, apuntes, emails, chat y sueños componen la nueva obra de Héctor Hernández, cuyo hilo argumental se asemeja al de la novela de formación de un poeta, pero también a un monólogo o diálogo literario con amigos y detractores.

A medida que nos adentramos en este poemario, acompañamos al poeta en un viaje por un lugar desconocido y a la vez familiar: el cuerpo de la amada. Con cada nuevo poema, dibujamos una nueva ruta, una curva, una etapa, marcamos los lugares que distinguen este territorio —la comisura de los labios, el ombligo, la entrepierna—. Los poemas de Victoria Ribero son poemas carnales, se alimentan de la materia corporal o, como revela el propio subtítulo, se nutren «De la carne: sabores, texturas y olores». Donde el corazón me lleve es una celebración de la vida como presencia. Una presencia...

Guillermo Gerardo González Zamudio (1931) Nace en tierras Veracruzanas, Ingeniero Mecánico Naval y Arquitecto Naval, manifiesta a través de la combinación rítmica y algunas veces metafórica de sus escritos, un conjunto de versos integrados por diferentes sílabas, que permiten generar una imagen visual seguida de una reflexión concisa y a la vez fugaz, encuentra en su vida personal y familiar su principal fuente de inspiración, que logra plasmar de manera amena, ligera y espontánea.

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...