Recuerdos, Sueños Y Fantasías

Año 1850, Irlanda. Ivetteestaba en una tierra extranjera, era muy joven, sin madurar y, para colmo, ante esos irlandeses era Iván, el primo pequeño de Hans. No sabía cuánto tiempo podría aguantar esa farsa o cuánto tardarían los habitantes del castillo en darse cuenta de que ella era una muchacha de quince años. Pero, sobre todo, no podía aguantar que ese hombre tan atractivo, el dueño del castillo El Águila Negra, la tratara de malas maneras; porque para John Connolly, ella era él. Un muchacho demasiado guapo, demasiado enclenque y demasiado sucio, y tendrían que hacerle un...

He can solve any problem... In serving the wealthy power brokers of New York society, Frank Tripp has finally gained the respectability and security his own upbringing lacked. There's no issue he cannot fix... except for one: the beautiful and reckless daughter of an important client who doesn't seem to understand the word danger. She's not looking for a hero... Excitement lies just below Forty-Second Street and Mamie Greene is determined to explore all of it--while playing a modern-day Robin Hood along the way. What she doesn't need is her father's lawyer dogging her every step and...

Macedonia, señor, su rey te llama. Ciñe la invicta y generosa frente, porque se sepa tu gloriosa fama del negro ocaso hasta el dorado Oriente; pues eres de tal tronco feliz rama, como él serás en gobernar tu gente, yo por rey te obedezco, y ruego al cielo que por tal te obedezca todo el suelo. Yo también beso tu valiente mano, que terror ha de ser en mar y en tierra, de mar y tierra, que aunque soy anciano, te prometo servir en paz y en guerra como al rey, mi señor, que algún villano en un sepulcro su valor encierra. ¡Tu padre era, señor, nada te impide! ¡Venga tu sangre, que...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...