PENSAMIENTOS DE AMOR INCOMPRENDIDOS

Nunca dejes escapar tus sueños aunque los veas a kilómetros de distancias, sigue esa luz que no se apaga aunque se torne opaca, porque así y solo así podrás ser feliz... Yirina Ramos

"Alberto Caeiro da Silva nació en Lisboa el (...) de abril de 1889 y falleció en esa misma ciudad, tuberculoso, el (...) de (...) 1915. Toda su vida, por tanto, la pasó en una vieja finca del Ribatejo (?); sólo durante sus últimos meses volvió a su ciudad natal. Allí fueron escritos casi todos sus poemas, los del libro titulado El guardador de rebaños, los del libro, o lo que quiera que fuese, El pastor enamorado y algunos, los primeros, que yo mismo, a cargo de su publicación, reuní junto a los demás, bajo el título de Poemas inconjuntos, título que Álvaro de Campos me sugirió ...

Cuando crees que lo sabes todo, aparece un filósofo; cuando crees que lo tienes todo, aparece una guadaña; y cuando crees que nada vale la pena, aparece un poema. Pero el autor de “Con el alma arrebatada” nos ofrece, no uno, sino una serie de poemas que abarcan los temas de hoy y de siempre: el amor, el desamor, la naturaleza y su relación con los humanos y la tecnología, el futuro y el pasado, barnizado todo ello con un sentido del humor que va desde la fina ironía a la burda procacidad, usando el estilo más ortodoxo (octavas reales, sonetos...) y la rima asonante como hilo...

Lidia Georgina Pérez De Novoa (San Miguel, El Salvador,1962). Estudió Arquitectura en Monterrey, México. Escribe desde joven, tiene su blog en Blogger, así como ha participado en grupos literarios desde el 2002. Actualmente tiene más de 40.000 seguidores en Facebook y twitter donde es muy leída. Ha sido publicada en la prestigiosa revista "Portadas de Honduras", también en el muy leído y prestigioso periódico "La Voz Hispana de Nueva York". Ha participado en Antología nueva poesía y narrativa de Hispanoamérica siglo XXI. Ha residido en El Salvador, México y Honduras. De ahí...

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...