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Las literaturas regionales se reconocen a sí mismas en un intercambio acotado por su tiempo y espacios propios. En el caso del Estado de Guanajuato, se origina en fechas recientes un movimiento de tertulias literarias que, de modo itinerante, ha recorrido prácticamente todo el mundo. Con ese dinamismo se ha podido integrar una nómina amplia de escritores que no sólo engrosan la propia tertulia, sino que dan testimonio de la vitalidad del orbe de las letras en este sector del mundo. Benjamín Valdivia La Antología de Escritores Guanajuatenses es un proyecto de gran importancia para la Red ...

Ortiga es una selección de poemas de Elena Barrio, un canto a la añoranza, a la tierra, a la familia, a la mujer, a la infancia. «En este álbum familiar: las mujeres que pisaron estos bosques y los domesticaron sin herirlos. las que cuidaron de los suyos por encima de la resistencia de sus carnes. las que abortaron en silencio y se levantaron para continuar labrando, dejando la pena a un lado. las que salieron de noche, a la caza del lobo. las que cultivaron la compasión y la resistencia. las que emigraron. las que permanecieron.»

Poemas que nacen de una voz reveladora, quien se para frente a lo impenetrable y le habla, dialoga con su silencio. Jorge Aulicino escribe en el prólogo: "Si se debiera acudir al epítome de la poesía nacida en los setenta en Buenos Aires y de su despliegue, habría que leer, entre unas pocas opciones, la poesía de Irene Gruss. Antes de la guerra, fue poesía de posguerra. Allí se habló y se habla de las cosas en su espíritu, más que del espíritu de las cosas. Todo es aquí azar convertido en convencimiento". "Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla...

Tiene en su mano un libro de campo y silencio, de nieblas de mitos, de memorias y entresueños; de estremecimientos, a veces, a la sombra de un pino, o ante un quieto animal, en la orilla del cielo; un libro de noches estrelladas que deslumbraron mi juventud, de lluvias con solecito de mis ojos de niño; son oraciones, ofrendas al templo del bosque, y a los altares de las cumbres donde aprendí a callar. La obra mana de esa paz del campo, donde lo vivido todo se nos concentra, honesto, en su plenitud, y no sabe ya decir, y se entrega... Como dádivas, sí, estas hojas que desplegó un lejano...