Erotismo y santidad

Diario de un cura rural no es -o, al menos, no sólo- una novela sobre el sacerdocio, sino una obra sobre la fe y sobre la Iglesia. Encerrado en su «mediocridad», el joven cura de Ambricourt no se siente capaz de oponerse al mal que ve en sí mismo y en los demás. Pero descubrirá que la grandeza de la Iglesia no depende de la brillantez de sus miembros, sino del triunfo del Resucitado que se refleja en los suyos, los más débiles, los pequeños como él, y que sólo quienes tienen la sencillez que da el espíritu de infancia pueden reconocer. En ésta una novela sobre la Gracia, que se...

Sentenciada al retiro y a la vergüenza por enemigos políticos, destrozada por el asesinato del hombre al que amaba, y privada de confianza en sí misma, la capitana Honor Harrington se refugia en el planeta Grayson para ocupar su papel de gobernadora y así cicatrizar sus heridas. Pero la República Popular de Haven resurge de su derrota y amenaza a Grayson de nuevo. La armada graysoniana necesita de su destreza cuanto antes. Una llamada de auxilio que Honor no puede ignorar, incluso si para ello debe enfrentarse a los fantasmas del pasado. Pero estos tienen un plan? y para que funcione,...

¿Quién será el siguiente en caer en este thriller apasionante y adictivo? «Österdahl es el maestro de la conspiración. ¡Léelo!» Camilla Läckberg En una subasta en Roslagen descubren el cadáver de un hombre dentro de uno de los arcones de ajuar a la venta. Con este crimen queda inaugurada una macabra serie de asesinatos en las más altas esferas de la sociedad sueca. Ante la brutalidad y el tremendo ingenio del asesino nadie sabe quién será el siguiente de la lista ni cómo protegerse de él. Mientras, la Marina rusa lleva a cabo unas maniobras de gran envergadura, las más...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...