Compartimientos

Un día una jirafa tranquilamente comía cuando llegó un mosquito y enseguida la decía. ―¿Te gusta esa comida? Ella ―Sí ―le contestó. ―¿A que sabe esta vez? ―el mosquito preguntó. ―Pues muy rica ―la jirafa al mosquito le decía. ―Pero ¿a qué? ―la pregunta y él curioso parecía. Ella lo piensa un poquito y después le ha contestado ―A hierba es lo que sabe ―y luego se ha callado. AMOR PUBLISHER: TEKTIME

¿Y si la poesía fuera un olvido del perro que te mordió la sangre/una delicia falsa/una fuga en mí mayor/un invento de lo que nunca se podrá decir? ¿Y si fuera la negación de la calle/la bosta de un caballo/el suicidio de los ojos agudos? ¿Y si fuera lo que es en cualquier parte y nunca avisa? ¿Y si fuera?

Poemas que nacen de una voz reveladora, quien se para frente a lo impenetrable y le habla, dialoga con su silencio. Jorge Aulicino escribe en el prólogo: "Si se debiera acudir al epítome de la poesía nacida en los setenta en Buenos Aires y de su despliegue, habría que leer, entre unas pocas opciones, la poesía de Irene Gruss. Antes de la guerra, fue poesía de posguerra. Allí se habló y se habla de las cosas en su espíritu, más que del espíritu de las cosas. Todo es aquí azar convertido en convencimiento". "Hay quien escribe poemas en un muro y luego se despide, tira la carbonilla...

No lamento nada. Ni el abandono, ni la humillación, ni el silencio. Sólo queda alejarse. Uno mismo es el que parte. Llueve. Y recuerdo que debo morir. El viento sopla malignamente.