Yo no nací para este viaje

EL ALBA ENSOMBRECIDA, como el subtítulo indica, comprende 14 villancicos para un itinerario penitencial o viacrucis navideño. Es un verdadero oxímoron sintagmático o, como antes decíamos, una contradictio in términis, no buscada ni artificiosamente pretendida, sino espontáneamente impuesta por el tema. La navidad cristiana se ha convertido en antagónica de sus orígenes, que arrancan del género literario de los evangelios de la infancia, que nos ofrecen Lucas y Mateo. El villancico, no en cuanto forma métrica específica, sino en su versión navideña, es utilizado, en este caso,...

La lidia del toro, muestra el arte y la capacidad para enaltecer a este precioso ejemplar, digno de elogio, que, entrando en esta fiesta, España agradeció. Desde entonces, el difícil arte del toreo se nos ofrece espléndido en igualdad de fortaleza, ya que torero y toro entran en la misma pasión de defenderse.

Alguien dijo que la distancia es el olvido, Cuando amas la distancia no la determinas, Extrañas a quien amas pero no la olvidas, Crece la nostalgia y el amor persevera, Para el verdadero amor la distancia no existe, Es un inconveniente del tiempo Pero no un pretexto de olvido.

Esta es la tercera parte del tetrapoemario Granos de arena dorada. En la primera se busca la forma de encontrar lo perdido, cual holandés errante; en la segunda parte, tras años de viaje en la vida, como una odisea, se topa con lo buscado, pero las circunstancias que viven hacen casi imposible que el encuentro se mantenga, aunque el fulgor original arrase con todo lo que se opone, aunque la conciencia desarrollada en el viaje existencial les lleva a restringir lo que debió ser, pero los hados, el destino, cortaron. Aun así, tras volver a sus dos mundos, ese fulgor que se mantenía cual...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.