Luces y sombras

A mi pequeño hijo Te di mis nostalgias, las primeras lluvias sobre las palmeras de mis recuerdos, los pasos fuertes, el tiempo en que comía mucho y no, engordaba, las alegrías de mis hijos tus hermanitos, Te he dedicado tiempo, un tiempo bueno, un tiempo de más. Hasta que maduraste primero como un sueño después como verso hasta formar letras vanas poesías que vuelan contigo, al contrario de tus hermanos primero creciste y tu nacimiento fue en tu madurez cuando ya eras un joven y bello sueño te convertiste por fin en proyecto y así te llame pensamiento mi bello pequeño mi hermoso...

Respiró profundo, tomó impulso y abrió la puerta de sus sueños... y entró tanta luz del Sol que deslumbró sus ojos. Y sintió miedo, miedo a la ceguera, miedo al horizonte. Y por un momento, sintió el impulso de retroceder, de regresar a la fría y casi cómoda oscuridad. Pero ya no había retorno, porque el Sol ya no brillaba desde el otro lado de la puerta, sino desde dentro de sí. La Tierra me susurró poemas y yo vine a cantártelos a ti.

Un día, una desprevenida hoja de papel se dio cuenta que la tinta comenzaba a marcarla... y desde entonces, no fue la misma. Un día, la tinta se dio cuenta que una mano la utilizaba como cómplice... y desde entonces, cambió su esencia. Un día, una mano encontró la necesidad de plasmar los pensamientos y palabras que un corazón gritaba en silencio... y desde entonces, esa mano se volvió inquieta; y aliada al papel y a la tinta fueron desde ese momento los amigos inseparables de un corazón que desbocaba en ellos cada grito, cada suspiro, cada lágrima, cada beso, cada caricia que solo...

Cecilia Casanova escribe “sin efectos especiales”. En blanco y negro, dice, como una vieja película. Como un trazo caligráfico de la escritura china, a medio camino entre la palabra y la imagen, haciéndolas tocarse en la gracia de una sola, ligera huella, haciéndose presente al borde de la nada. No es poca hazaña. Poemas hechos de instantes mínimos, en los que relumbra, intempestivamente, lo inmenso. Los maestros de este arte son orientales. La tradición de nuestra poesía suele olvidarlos, o no saberlos leer. Leer a Cecilia Casanova −o leer a Ungaretti, por ejemplo− es...