El naufragio de las certezas

Hipotético nace en el 2017 y se va extendiendo su contenido, corrección y edición hasta el 2021, año en el cual Julio Aurelio decide que la obra está lista para dar sus propios pasos en otras manos, en otros ojos, en otros lectores. Hipotético es un honor a sus influencias en la poesía clásica y rítmica, consonante y métrica; es un juego de palabras, un conocimiento empírico, una historia tras cada poema que deberá ser "experimentada" nuevamente desde el punto de vista del lector. Compuesto por una recopilación de 100 poemas, crea su propio esquema y se dirige a la poesía, en su ...

“TU ERES EL AMOR” Me gustaría llegar a tus praderas, cortar las flores, perfumar tu Bohío, bañarme en las aguas de tu rio, y sembrar tus tierras como se hace en primavera. Comer Ios frutos de tu higuera, y sembrar en ella la semilla. Correr mis manos par la orilla, Podando Ios rizos de la tierra. Enredarme como flor en tus cabellos, y acariciar tu silueta, flexida por la unión de un beso y un suspiro. Morirme de amor entre tus bazos retorcidos, por el dolor que causa una vida nueva, y saber que tu tierra es fértil donde crece el amor, para que nunca muera.

Este libro surge de la necesidad de crear de la autora, en cada momento que la inspiración llega a su corazón y a su cerebro, plasma en versos sus ideas y emociones y los convierte en los más bellos poemas hechos con amor. Según su prologuista, los motivos de su inspiración son: “la infancia, el amor, la amistad, la soledad, la guerra, la injusticia social, la enfermedad, la muerte, el dolor, la tristeza, la alegría, la naturaleza, los animales, el tiempo...” Esos locos idealistas que sienten, perciben y ven más allá de una perspectiva materialista. Este libro les resultará ameno ...

Raúl no lloraba. La voz se le quebraba, los ojos se le humedecían pero nunca le vi derramar más gotas que las gotas de güisqui sobre su amigo muerto. La única vez que vi llorar a Raúl fue por una puta. Tenía las muñecas abiertas y andaba en calzoncillos deambulando de un lado a otro de la casa, como un alma en pena, decorando con su propia sangre las paredes y el suelo de aquel macabro apartamento, repleto de botellas vacías de vino barato y ropa sucia esparcida por el suelo, en el barrio del Clot de Barcelona, donde Alfons Cervera y yo habíamos llegado desde Valencia, conduciendo...