El minuto interior

No lamento nada. Ni el abandono, ni la humillación, ni el silencio. Sólo queda alejarse. Uno mismo es el que parte. Llueve. Y recuerdo que debo morir. El viento sopla malignamente.

Me duele la humanidad en el pómulo izquierdo. Profundo dolor intercostal inmerso. Repente de la vida que se hace grande sin quererlo. Hinchazón de piedra asma hasta el agua te soborna.

"Soy un escritor plural: he escrito relatos, novelas y ensayos más académicos o más creativos. También he traducido o adaptado teatro, y si no lo he hecho original (creo que no se me da mal el diálogo, soy algo actor) es porque este no es buen tiempo para el teatro, y me abruma escribir un drama, digamos, destinado a pernoctar muchos años en un cajón. He escrito (y escribo) además, cientos, miles de artículos. Pero bueno será repetirlo, creo que en todo ha de sentirse al poeta y yo me sigo diciendo poeta. La poesía, pedantemente hablando, concentra el mayor grado de literaturidad...

Es la segunda década de este siglo todo está en crisis, aunque la historia de la humanidad no ha sido jamás la de un paraiso que alguna vez quizás existió, pero que ya no está y quizas nunca estuvo.. Las imágenes del acontecer diario en este planeta no son buenas noticias y la palabra poética también lucha por encontrar una salida, armada de la pequeña lamparilla de esa humilde luciérnaga que no encontraba el final en un túnel interminable. Y así, nos faltan las frases, los versos y las figuras retóricas para explicar que sucede dentro de nosotros y en los entornos sacudidos por ...