El libro de la guerra

"Alberto Caeiro da Silva nació en Lisboa el (...) de abril de 1889 y falleció en esa misma ciudad, tuberculoso, el (...) de (...) 1915. Toda su vida, por tanto, la pasó en una vieja finca del Ribatejo (?); sólo durante sus últimos meses volvió a su ciudad natal. Allí fueron escritos casi todos sus poemas, los del libro titulado El guardador de rebaños, los del libro, o lo que quiera que fuese, El pastor enamorado y algunos, los primeros, que yo mismo, a cargo de su publicación, reuní junto a los demás, bajo el título de Poemas inconjuntos, título que Álvaro de Campos me sugirió ...

No hay, entre la obra tan vasta de Carlos López Dzur, otra colección de poemas que sea tan privada, íntima, confesional y revele con esquisitez metafórica, la memoria que el poeta tiene sobre su infancia, su trato personal con la madre, los desafíos de su crecimiento, su relación posterior con sus propios hijos y seres queridos. «Las Zonas» es el libro de su afán por conocerse a si mismo; su búsqueda de una personal pedagogía y comprensión en la que ni la bioquímica del proceso síquico, cognitivo y las conductas se repelan y se desarmonice. López se vale de enseñanzas sobre...

Esta colección de poemas invita a un paseo, a veces sereno, a veces atormentado, e incita a una exploración de los matices con que cientos de poetas han enriquecido el AMOR, el tema de inspiración más universal. Desde las hermosas jarchas mozárabes y la poesía cortesana, se llega a la elegancia de Garcilaso y las cumbres místicas de San Juan de la Cruz. Asistimos a la vitalidad arrebatada de Lope de Vega, a las atrevidas metáforas de Góngora, al pensamiento hirviente de Quevedo o a la clara inteligencia de Sor Juana Inés. Tras ellos, Esponceda, Bécquer, Darío, Juan Ramón, los...

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.