El falso Camote

Es el tiempo de Jack el Destripador, la reina viuda Victoria se sienta en el trono de Inglaterra. Todo Londres está al borde del abismo preguntándose cuándo o dónde matará Jack. El Palacio, el Parlamento y la prensa exigen que la policía haga más para encontrarlo. En otra parte de Londres, héroe de guerra, el Detective Inspector Metropolitano Rudyard Bloodstone tiene que encontrar a su propio asesino en serie. Las rivalidades interdepartamentales, la política y la falta de pruebas para continuar obstaculizan la investigación a cada paso. En una batalla de voluntades, Bloodstone...

Edward John Moreton Drax Plunkett, XVIII Barón de Dunsany (24 de julio de 1878 - 25 de octubre de 1957), dramaturgo y novelista anglo-irlandés, conocido sobre todo por sus cuentos fantásticos. La hija del rey del país de los elfos (1924) aborda el tema de la mujer inmortal que, por amor a un hombre, abandona su condición y ha de aceptar la muerte, prefigurando así las elecciones análogas de Lúthien en El Silmarillion y Arwen en El Señor de los Anillos de J. R. R. Tolkien. Publicada en 1924, narra la fantastica historia de amor entre la princesa de los elfos, Lirazel, y el futuro rey...

Desde hace 70 años, Laure no había vuelto a ver a Paul. Al salir de Nueva York hacia París en busca de ese hermano desaparecido, Laure no se imaginaba que un encuentro imprevisto iba a poner en su camino, y en el de su investigación, ¡a cinco mujeres! Cinco mujeres, cinco personalidades y una historia que se desarrolla al ritmo de una novela policíaca, con una trama llena de giros, de entrañables personajes y de emoción. Cuando una maleta negra con lazos rosas altera los destinos y marca el comienzo de esta aventura humana.

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...