El delirio del absurdo

La generación de escritores conocida como generación del 98 ha sido objeto de mitificación piadosa durante los años del franquismo. Era hora ya de aprovechar los estudios parciales y de conjunto para trazar un panorama de la España que la hizo posible. Multitud de circunstancias personales de los protagonistas, así como razones de índole política, teológica y social, contribuyeron a crear el fermento, tras el desastre de la pérdida de las colonias, del movimiento de regeneración de España. Qué hubo de buenas intenciones o de pronunciam,ientos más o menos cínicos es lo que...

«Dibujó la sociedad de su tiempo como nadie, no eludió la crítica social y jamás le faltó una pizca de humor en sus obras» Manuel de la Fuente La casa del páramo fue publicada como «cuento de Navidad» a finales de 1850 y, respetuosa con el género, Elizabeth Gaskell compuso una hermosa historia de amor campestre, con un cuadro potente de virtudes y vicios y una apelación al sentimiento de buena voluntad. Maggie Browne, su heroína, vive con una madre indiferente y un hermano ambicioso que la considera una jovencita «enjaulada en el campo, rodeada siempre de la misma gente»....

«El hecho de que aquellos ojos no mostraran el menor indicio del fulgor que tantas veces había percibido al conocer a alguien, cuando gozaba aún del deslumbrante esplendor de la juventud o de la intrépida gallardía de la madurez, era algo que Casanova había aprendido a aceptar hacía mucho.» Con todo, en El regreso de Casanova -publicada por Arthur Schnitzler (1862-1931) en 1917- el célebre libertino veneciano, ya en el otoño de su existencia, encuentra un estimulante desafío en la figura de la joven, fría e inteligente Marcolina. Encabritado por su indiferencia, refractario a...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...