Tensión

—¿No tienes honor? —me soltó el bastardo, echándole huevos. —¿El honor paga tus deudas? —gruñí—. ¡Pues tampoco las mías! Y de un mandoble le partí en dos. Tenía prisa por cobrar la recompensa y no estaba para gilipolleces… Halley, un brutal cazarrecompensas dotado de un peculiar sentido de la justicia, tenía por costumbre conseguir sus objetivos a golpe de espada. Cuando una vez cumplida la última misión, descubre que su patrona se niega a pagar lo pactado, permitirá que sus instintos más bajos decidan cómo cobrarse la deuda. Poco se podía imaginar que la víctima ...

Darkly handsome doctor Sir Dominic Chiara raised female pulses everywhere he went. But few admirers guessed at the torment behind his coolly assessing gaze. Nick's son had stopped speaking – and Nick, who had been knighted for his invaluable service to the royal family, did not know why. Until a beautiful new nanny offered hope.... Children's therapist Sarah Hunter answered a royal summons to help Dr. Chiara and his son. But her cover as the nanny was soon blown away by her discovery that the child had witnessed a murder – and by her attraction to his father. Falling in love with a man...

Una niña secuestrada, no por fuerzas parapoliciales o delincuentes, sino por sus abuelos. Con una distancia que dosifica sabiamente el dolor y una gracia maliciosa transformada en invención verbal, la autora, poeta y psicoanalista, cuenta su infancia de venturosa heredera a la que todo se le ha dado, salvo cariño. La madre, “colmo de la paquetería drogada”, vive tendida en su cama con baldaquín, tomando whisky, enamorándose de gigantes ciegos o de hipnotizadores pedófilos e intentando suicidarse con regularidad. ¿Por qué se ha ido el padre de casa? ¿Qué se pincha la madre en...

La nueva novela de Fernando VallejoLa lluvia cae sobre Casablanca iracunda, alucinada. Baja el agua por las canoas del techo al patio a trompicones, como llevada de la mano de mi señor Satanás. Quiebra tejas, moja pisos, forma charcos y los charcos lagos. Borbotea de la ira la maldita. Casablanca no es una ciudad, es una casa: blanca como su nombre lo indica, con puertas y ventanas de color café y una palmera en el centro de un antejardín verde verde. Y así ha sido siempre y así siempre será, incambiada, incambiable, como el loquito de arriba, el que dijo: «Yo soy el que soy». Yo...