El libro de los indolentes

Lo siento, no tengo información suficiente sobre Javier Sánchez Menéndez para desarrollar una biografía detallada.

Este volumen reúne dos libros que fueron publicados en Eslovenia con una diferencia de cinco años: "El libro de las cosas" y "El libro de los cuerpos". Los títulos anticipan una probable complementariedad que ahora presentamos a los lectores hispanohablantes, antecedidos por un prólogo escudriñador del filósofo Rok Benin. Benin señala tres dimensiones en "El libro de las cosas": el cuerpo, el lenguaje y el mutismo, "pese a que la no-relación entre el cuerpo y el lenguaje sea un enigma irresoluble, se convierte en el verdadero problema cuando se introduce el tercer eslabón: donde las...

En la primera parte esta obra (Fingidores de realidades), la autora nos entrega la llave de su diario más íntimo. En él encontraremos la universalidad de los sentimientos que todos los seres humanos compartimos. De estética oscura, los poemas persiguen provocar una catarsis en el lector, llevándolo a explorar, mediante la negación o el autoengaño, las realidades irrefutables que todos guardamos en secreto hasta para nosotros mismos. En la segunda parte (Virus letales), nos ofrece una mirada singular sobre la pandemia que pone en jaque al género humano. Sus palabras removerán los...

Este libro abre una nueva perspectiva en la historia literaria de la poeta, que desde Via pública en 1984, ha venido incursionando con diversas visiones estéticas en el cuerpo de la represión política, social y personal de la mujer. Con un discurso casi ritual, este libro se construye a partir de discursos “en tránsito” que “buscan lugar” en un tiempo indefinido, que es el tiempo de la caída en el vacío de América, pero que también es el tiempo del desfondamiento del lenguaje y del cautiverio del propio (de la propia) sujeto.

Este libro es un recorrido por la enfermedad de la tristeza, o una carretera de la garganta al estómago pasando cien veces por las venas. Aunque no pille de camino. Probablemente, esto se parezca mucho más a un ataque de ansiedad o a un hospital que a un libro, pero simplemente me he limitado a vomitar lo que ocurrió, o lo que yo imaginé que ocurrió. Sin ser justa y sin moral alguna. Todavía no tengo muy claro qué es el virus ni qué parte destrozó él y cuál yo. Pero sé que es del color de unas manos que conozco y que huele a fósforo y alquitrán.