El color del tiempo

Nané Parsehyan necesita encontrar a su verdadero padre y emprenderá una travesía hasta llegar a Rojava, donde no existe la paz: es una zona que el pueblo kurdo se disputa a sangre y fuego con Siria y Turquía. La acompañará su prima Alma Parsehyan, una periodista americana. En el corazón de Medio Oriente conocerán las Unidades Femeninas de Protección, un ejército de mujeres que defienden con valentía y coraje una tierra que lo pide todo. Nané Parsehyan necesita encontrar a su verdadero padre. Para eso emprenderá una travesía hasta llegar a Rojava, donde no existe la paz: es una...

Basada en las peripecias de una familia numerosa de doce hermanos en la Cataluña de la posguerra, Cuando éramos felices cuenta una historia real rebosante de emoción, humor y tensión en la que Rafel Nadal rememora su niñez y dibuja en primera persona un recorrido, a veces íntimo, a veces universal, repleto de imágenes poderosas de los paisajes del Ampurdán, los septiembres en la masía familiar y sus años como alumno en un internado. El primer libro de una saga familiar que, a través de un retrato entrañable y conmovedor, repasa la historia reciente de nuestro continente.

Empieza a leer los primeros capítulos de Yo te miro, la primera parte de la trilogía romántica de Irene Cao, un viaje turbador al descubrimiento de la pasión. Una mujer que aún no conoce lo que es el amor. Un hombre que solo ha conocido su lado oscuro. Si se pudiese capturar el placer, Elena lo haría con los ojos. Tiene veintinueve años, una belleza inocente y descarada y aún desconoce la pasión. Su mundo está hecho de arte y colores, los del fresco que está restaurando en Venecia, la mágica ciudad que la vio nacer. Hasta que encuentra a Leonardo, un chef de fama internacional que ...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...