Desa Kincaid - Cazarrecompensas

El final del juego es la historia de un divorcio vista desde los ojos de Adrian, un niño de seis años atrapado en el fuego cruzado de la separación de sus padres, y explicada con su propia voz narradora, espontánea y deslumbrante. El lector podrá captar, más allá de las luminosas chispas informativas que aporta Adrian, la guerra de odios y venganzas que se establece entre los adultos. Un personaje magistralmente creado, destinado a emocionarnos cómo muy pocos saben hacerlo.

Bruno podría preferir un hombre de éxito. Graduado, trabajador, saliendo con una gran chica y con un gran piso, no tiene nada de qué quejarse si no fuera por la crisis financiera. Para mantener el caro piso, decide compartirlo con cuatro chicos, estudiantes y trabajadores. Eric necesitaba una habitación en el centro de la ciudad y tenía prisa. Se podría compartir. Incluso podría ser la pequeña habitación de la asistente en la parte trasera del piso de Bruno, aunque la falta de ventilación empeoraba sus alergias. Sensible y misterioso, empezó a despertar diferentes sentimientos en...

Un cielo amarillo y unas nubes asimétricas, por demás mutantes y de color púrpura pueden ser considerados la parte visible de un fenómeno extravagante, tanto como los veintiséis cuentos que leerás a continuación. ¿Te atreverás a leerlos? Pero ¿por qué no hacerlo, si ya compraste el libro? Adelante, entonces. Nos proponemos convencerte de que tu renuencia no se convierta en renuncia. ¿Garantías? ¿Quieres garantías? No hay garantías. Y sintetizar aquí los veintiséis cuentos, para convencerte de que los leas, sería más extravagante que los cuentos mismos, en el caso de que...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...