Cuarto creciente

Ortiga es una selección de poemas de Elena Barrio, un canto a la añoranza, a la tierra, a la familia, a la mujer, a la infancia. «En este álbum familiar: las mujeres que pisaron estos bosques y los domesticaron sin herirlos. las que cuidaron de los suyos por encima de la resistencia de sus carnes. las que abortaron en silencio y se levantaron para continuar labrando, dejando la pena a un lado. las que salieron de noche, a la caza del lobo. las que cultivaron la compasión y la resistencia. las que emigraron. las que permanecieron.»

Daniel Freidemberg, en una entrevista, dejó: "No confundimos la poesía con la vida, pero cuando alcanzamos a vivir lo que el poema atrapó de la vida para que se vuelva poema... Bueno, esa es una experiencia que me gusta mucho. A mi poesía, en todo caso, nada la anima tanto como la ambición imposible de tocar o capturar algo a lo que nunca va a llegar, y el enorme placer de jugar esa apuesta. Es una apuesta de antemano fracasada pero muy disfrutable en sí misma, y llena de la energía o la fuerza que recibe de ese mundo inalcanzable".

Este libro es un buen plan: es una fiesta no exclusiva a la que cualquiera puede entrar. Es algo íntimo y algo compartido a la vez. Es el punto más profundo de nuestra intimidad. Dos, o tres, o varios cuerpos desnudos, en posiciones tiernas, calientes, amorosas, jugadas. Pero también es esos cuerpos en la intemperie, sometidos, protegidos, celebrando o defendiéndose. Es uno y miles de deseos, pero también de no-deseos. Es un coro afinado y desafinado en el que cada poeta, cada poema, dice lo que quiere, como quiere y porque quiere (y puede). Es la libertad absoluta de la poesía y la...

¿Se piden los deseos? Nos dicen que la poesía no salva a nadie. Las poetas hicimos el amor con las luces apagadas, desde siempre. La locura fue porque prendimos la luz. Cada poema es un fuego, le guste a quien le guste, le pese a quien le pese. Y acá estamos brillantes, miren. En la librería, un cliente me dice que Alejandra tuvo un final acorde a su vida. En la librería, un cliente me dice que la poesía joven es simplona. Recibo poemas desde Ecuador, Colombia, México, Nicaragua: con algunos lloro. Me llama por teléfono un amigo y me dice que no exagere. Amigas: la verdadera justicia...