Una victoria entre cuentos

Lanzadores de cuchillos y escapistas; nazis y soldados en la guerra del Vietnam; balleneros y capitanas de navíos; pintores vanguardistas; animales que no existen; traficantes de armas; religión y política cosidas en la misma intriga... Estos son algunos de los personajes o situaciones que aparecen en esta recopilación de diecisiete cuentos. Sin embargo, a pesar de la variedad de temas de esta antología, existe una unidad estructural a la que todos los relatos se acogen. Esa unidad se señala en el prólogo y sirve al mismo tiempo para elaborar un primer texto a modo de preludio. Existe...

Esta es la historia de un niño que preferiría no contar su infancia. Xavier Velasco, Premio Alfaguara 2003 con Diablo guardián, regresa a la literatura con la #aventura kamikaze# de contar su infancia y no inventarla. Ser niño es entender que el que lleva al infierno es un camino corto. Se llega sin saber, se escapa sin pensar, se vuelve sin querer. El niño de esta historia se resiste a contarla. Antes que darle un sitio en su memoria, preferiría darle sepultura. Cuando menos lo espera, ya está inmerso en un juego trepidante que le permite todo... menos dejar morir una historia. Se...

Aquel príncipe de pasado turbulento volvía a Niroli para reclamar lo que era suyo por derecho, la Corona. Nico Fierezza nunca había utilizado su título real. Aun así, el Rey lo había hecho llamar: el país estaba preparado para recibir a su nuevo gobernante. Carrie Evans llevaba años enamorada de Nico, su jefe. Éste, sin embargo, la había rechazado después de una sola noche de pasión y... ahora ella estaba embarazada. Carrie estaba dispuesta a hacer cualquier cosa para defender el futuro de su bebé. ¿Incluso casarse con Nico?

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...