Thespis (novelas cortas y cuentos)

La serie de libros "7 mejores cuentos" presenta los grandes nombres de la literatura en lengua española. Carlos Octavio Bunge fue un sociólogo, escritor y jurista. Elaboró un informe sobre la educación en Europa, por encargo del Gobierno de su país. En el grupo de figuras del pensamiento americano que culmina en José Enrique Rodó, Carlos Octavio Bunge ocupó un importante lugar. Este libro contiene los siguientes cuentos: El Último Grande de España. La Agonía de Cervantes. El Justiciero. Pesadilla Drolática. Elo Más Zonzo. Almas y Rostros. El Canto Del Cisne.

Un misterio comienza en la Perrera Municipal, una detective amateur con rasgos de Miss Marple y un asesino inspirado en un pez globo.

El guapísimo Noah Barrett era el marido que toda mujer soñaba con tener: era cariñoso, amable... y no le iba a resultar nada difícil convencer a la familia de Sally Johnson, durante su visita, de que iba a ser un padre maravilloso para el bebé que ella estaba a punto de tener. Se suponía que aquel matrimonio fingido no era más que un arreglo temporal, el problema era que la manera en la que el cuerpo de Noah reaccionaba ante Sally no tenía nada de fingida. Por su parte, Sally no podía dejar de desear que todo aquello fuera de verdad. Pero ¿qué pasaría cuando descubriera que nada...

"Hilarante ... A una dosis de Huck Finn agréguesele un poco de Lenny Bruce, Oscar Wilde y Alexis de Tocqueville, una pizca de taxista, juegos de palabras variados y un picadillo de jerga, y remátese con un toque de sabelotodo." The New York Times "Una prosa elegante y hábilmente afilada." The Washington Post "Ese cóctel de ironía, angostura, crueldad y naranja amarga." Pau Arenós, El Periódico Es una provocadora nata, capaz de bajarles los humos a la mayoría de sus conciudadanos y de reírse de cualquier situación: la búsqueda de apartamento, las facturas de teléfono impagadas, un...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...