Sociología del Renacimiento

Una chica atrapada en una casa de acogida para madres gestantes en la década de 1960 en Inglaterra, está deseperada y lucha por quedarse con su bebé. Una anciana escucha una canció en la radio y recuerda la traición cometida contra su hijo nonnato. Una niña desaparece en otro mundo y su familia mueve cielo y tierra para encontrarla. Una madre observa como su amado hijo parte en barco hacia una muerte casi segura y jura venganza. Un hombre joven regresa a España tras la guerra para salvar a su amada y a la hija por la que ella ha luchado. El amor de una madre puede adoptar muchas formas.

Quince relatos que son la existencia misma. Escritos con un lenguaje sencillo y de tematica variada, estos cuentos comparten siempre un fondo de amor o ternura. "Confesiones de un E.T.," por ejemplo, trata sobre la fantasia. "La Nachito" se ocupa del sexo de una ramera. El primer amor de un estudiante es el tema de "La gringa." La esperanza perdida de un adulto al querer revivir el romance de su ninez y la pena de amor de una vendedora estan presentes en "Pan amasado." El paralelismo de un padre y su hijo durante el bombardeo de la Moneda se retratan en "Esquirlas de un golpe de Estado." Y...

Un inesperado giro en la vida de Igal lo lleva al encuentro consigo mismo después de haber vivido una turbulenta relación afectiva. Su exmujer le impide el contacto con su hija y, por si fuera poco, descubrió que estaba enamorado de un hombre. La vida le tendría preparadas innumerables sorpresas al terapeuta recién salido del clóset que —al intentar confiar en el amor— se topará con un delicado cuestionamiento judicial. Otra lección que, irremediablemente, deberá aprender. Cuando todo se desmorona alrededor y perdemos el sentido que nos indica dónde ir, suele surgir alguien que...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...