La mujer que huye

La voz más aguda de la generación prodigiosa de Ian McEwan o Martin Amis «Uno de los escritores que mejor bucea en la psique humana.» John Banville En la Nueva York de la década de 1960, Constance, la protagonista, es una atractiva y distante joven que trabaja en una editorial. Una tarde asiste a una fiesta literaria y conoce a Sidney Klein, académico inglés expatriado veinte años mayor que ella, con quien se casará en cuestión de meses. La atmósfera de fatalidad planea sobre la pareja desde el primer momento: el transcurso de los días acentúa la fragilidad emocional de...

Mi nombre es Antônio Pereira, pero todos me conocen como Arthur Black. Soy un escritor. He sido rico, influyente y codiciado, gracias a mis historias infantiles. He perdido casi todo, ya saben cómo es... lo que viene fácil, fácil se va... Ya que estoy abriendo mi corazón, debo confesar que mentí sobre mi libro más famoso. Aquel libro que se convirtió en un gran éxito en el cine. Siempre pensé que jamás hablarían sobre el asunto, pero yo estaba equivocado. Me contactó el hombre que conoce mi secreto y me hizo una oferta que no pude rechazar. Le prometí que escribiría un nuevo...

Esta novela es la ganadora del Premio internacional de narrativa UNAM-S.XXI 2003. Narra la historia de Belisario Roque Peredo, un asaltante y violador, y Martiniano Pardo, el policìa que lo persigue . Situada a finales del siglo XIX y principios del XX cuando una serie de corrientes migratorias se dieron cita en Argentina, causando un masivo arribo de extranjeras, que intentaban con esfuerzo alcanzar la prosperidad en un suelo hostil y desigual, acechadas por hombres inescrupulosos que descubren en el camino del delito las satisfacciones que la vida no les da.

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...