La creciente

El sargento británico Lester Ferris, veterano de Iraq y Afganistán, es un buen hombre y está a punto de retirarse. Por ello, es destinado a la isla de Mancreu, una antigua colonia inglesa remota y tranquila en un limbo legal que descansa sobre nubes tóxicas de desechos y que se enfrenta a una destrucción inminente. La isla es también el lugar perfecto para infinidad de negocios turbios multinacionales: bases de espionaje, tráfico de armas, operaciones de blanqueo de dinero, fábricas de drogas y centros ilegales de detención y tortura. Lester se hace amigo de un niño de la calle...

Un secreto que se convertirá en la noticia del año entre la alta sociedad inglesa. La nueva novela de S. F. Tale; una historia de amor en el Londres de Jack el destripador. Él mantuvo sus miedos bajo control toda su vida. Laurence Marlow, heredero de una importantísima fortuna, se crio con sus padrinos, sir Killian y lady Josephine Blackstone, a los que quiere como sus padres. Lo que nadie de su familia sabe es que el trágico suceso acaecido durante su infancia lo marcó tanto que no se cree digno ni de amar ni de ser amado. Angélica es una buena muchacha que lleva una vida tranquila...

Agustín, marqués de una perdida y mítica isla del Atlántico, es el prototipo y paradigma de luchador nato en los difíciles tiempos del siglo xvi. Desde muy pequeño, supo ver claro su cometido al tener que dirigir la defensa de la isla de Lanzarote, ante terribles ataques piráticos, y de enfrentarse a todo tipo de adversidades en un lugar donde lo fundamental era la supervivencia. En la acción literaria, apegada a un contexto histórico convulso, no podían faltar las guerras, los juegos de poder, las envidias e insidias. Tampoco, los amores y las traiciones. Todo ello conforma una...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...