Francomoribundia

Este libro es una antología de algunos de los mejores cuentos de Vicente Blasco Ibáñez, figura singular que destaca en el ámbito de la narrativa breve por el tono irónico, dramático o lírico de sus cuentos, así como por la verosimilitud de sus personajes y la realidad de los espacios, pues su mejor técnica narrativa fue la observación. En esta obra se recopilan cuentos tan reconocidos de este autor como: Compasión, Cosas de hombre, Dimoni, El dragón del Patriarca, El establo de Eva, El maniquí, El ogro, En la puerta del cielo, La apuesta del esparrelló, La caperuza, La...

La boda que nunca tuvo lugar... Cuatro años antes, Sorrel había abandonado a Blaize en el altar y había huido para empezar una nueva vida. Él nunca había sabido por qué lo había hecho, pero ahora Sorrel había vuelto, más bella que nunca. Y solo con verse renació el deseo... Sorrel había abandonado a Blaize porque lo quería demasiado y sabía que él no la amaba. Pero no estaba preparada para enfrentarse a todo el odio que parecía sentir ahora por ella. Ni a todo aquel deseo...

Una comedia romántica de Regencia entre Bridgerton y Orgullo y prejuicio. Una historia adictiva, divertidísima y con unos protagonistas inolvidables. La cacería está a punto de comenzar... y no hay ni un minuto que perder. Kitty Talbot necesita una fortuna. O, mejor dicho, necesita a un hombre que tenga una. Al fin y al cabo, esto es 1818 y solo los varones cuentan con el privilegio de obtener su propia riqueza. Con apenas doce semanas para que sus hermanas y ella se queden sin hogar, Kitty tiene una única opción: la temporada social londinense, en la que deberá emplear cada gramo de...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...