El Sueño De Una Niña Campesina

«Szalay despliega aquí su prosa aparentemente sencilla, su habilidad para destilar vidas enteras en viñetas y una curiosidad ilimitada por sus congéneres.» The Observer «Sorprendentemente conmovedor. El autor confirma una vez más su raro y notable talento para deslizarse en las vidas situadas a mil leguas de la suya.» The Times Durante un vuelo con turbulencias, una mujer conversa con el hombre que va sentado a su lado en el avión; ese hombre regresa a casa con noticias trágicas que también han impactado en otro extraño. Un piloto conoce una noche a una periodista cuya vida sufre...

Sergio e Isabel se conocen desde niños, exactamente desde que ella entró en la escuela a mitad de curso y se sentó a su lado. Fue odio a primera vista. Isabel, de mayor, quería salvar vidas. Pero no como los superhéroes de ficción, sino de verdad, en hospitales y operando. Sergio soñaba con ser millonario sin dar palo al agua y sin dejarse la piel en aburridos trabajos. Ya de adulta, Isabel es médico cooperante en Kenia y lucha por los más vulnerables, hasta que se ve obligada a regresar a España porque necesita las costosas medicinas modernas, que jamás llegan a los países...

Desde su villa de Capua, Sereno, ciudadano de Roma, hace un repaso de su vida. Tras rememorar en el libro anterior de la serie los terroríficos tiempos de Nerón, evoca ahora los días en que acompañó a Tito, el hijo del emperador Vespasiano, a sofocar la rebelión que poco después estalló en Judea: las ciudades incendiadas, los rebeldes crucificados, el saqueo de Jerusalén y la destrucción de su templo, el cerco final de Masada... La atroz erupción del Vesubio que sepulta a Pompeya y a Herculano le hace preguntarse sin embargo si no será posible que un Dios único el de los judíos...

MITAD DE MÍ Llámame infeliz por haber parido muerte, por haberle permitido a la nada refugiarse en mi vientre: nuencia que destierra, que aniquila a lo que más se quiere. Llámame así mientras separo mis yemas en dos con el filo del papel, mientras deslizo suavemente esa navaja y veo cómo empiezan a vestirse mis dedos de carmesí. Gota tras gota recuerdo la noche en que terminé de abrirme, expulsándome en ese cuerpo vacío, inmaduro. Parto inducido en el silencio. Mudos para siempre los cinco meses: gestación sin frutos. Noche que me trajo el día que lo supe inmóvil, envuelto en...