El niño que quería morir

HISTORICAL NOVELS REVIEW: The backdrop of Joseph Jay Deiss and Susanna Deiss' delightful historical novel Justa may be familiar to most readers: the city of Herculaneum, doomed to be buried under molten lava at the eruption of Mt. Vesuvius in AD 79. Excavations are ongoing in a small fraction of what was once a sprawling, bustling city, and like similar works at Pompeii, those excavations have yielded tantalizing clues about the lives of the ordinary people who were trapped and killed there two thousand years ago. One such story involves a young woman named Justa whose mother was a freed...

Afortunado en el juego y en el amor. Una simple partida de póquer había convertido a Lane en el propietario del rancho Lucky Ace. El único obstáculo que se le presentaba para hacerlo su hogar permanente era la copropietaria, Taylor Scott, que era muy bonita, pero que estaba decidida a quedarse con la propiedad. Para colmo, se había ido a vivir... con él. Lane solo encontró una solución: jugarse el rancho en otra partida de cartas. Pero hasta entonces... ¿por qué no pasar un buen rato juntos?

Dos terroríficas historias que confirman a Stephen King como un maestro indiscutido en reflejar esa barrera invisible donde se traspasan los límites de la razón, la moral o el bien para dejar paso al instinto más primitivo, donde el hombre da rienda suelta a las pasiones más inconfesables e inquietantes, pero no por ello menos reales. «El otoño de la inocencia»: un escritor vuelve a recorrer el camino que atravesó con tres amigos durante su adolescencia para descubrir el cadáver de otro niño, en la representación ritual del pasaje de la juventud a la madurez. En esta novela corta...

"Anoche salí de la tumba. Había temido tanto por ese momento... Cuando uno muere y es amortajado, cuando la tapa del féretro se cierra encima, y se escucha el golpe seco de las cerraduras ajustando el fúnebre arcón, se sabe que de allí ya no va a salir el cuerpo, sino convertido en huesos salpicados de jirones de tejidos podridos, o acaso hecho carne corrompida, maloliente, con vello desordenado y los gusanos pululando en las vacías cuencas donde antes hubo unos ojos llenos de vida. Eso es la Muerte. De ella, no se vuelve. Nadie ha vuelto, que yo sepa. Yo, sí. Yo volví de mi ataúd...